Preferisco comporre più che il parlare,
rinfrescare baci all’ombra d’un cimitero
estivo, come sempre distanti causa effetto,
non trovo imbarco non cerco approdo.
Arte coeva? Soltanto stracci e matrimoni,
pelle sbucciata in segreto, muta, dissapori
con me. Ridotto alle dita, mentre scrivevo
un tempo a matita dietro vecchie pagine
di calendari morti ripiegate in quattro.
Occhi solo per guardare,
il resto da nascondere a chi
cerca segni o un’espressione.

© Flavio Almerighi